Abatidos pelo fadinho harmonioso e nostálgico dos desterrados, iam todos, até mesmo os brasileiros,
se concentrando e caindo em tristeza; mas, de repente, o cavaquinho do Porfiro, acompanhado pelo
violão do Firmo, romperam vibrantemente com um chorado baiano. Nada mais que os primeiros
acordes da música crioula para que o sangue de toda aquela gente despertasse logo, como se alguém
lhe fustigasse o corpo com urtigas bravas. E seguiram-se outras notas, e outras, cada vez mais
ardentes e mais delirantes. Já não eram dois instrumentos que soavam, eram lúbricos gemidos e
suspiros soltos em torrente, a correrem serpenteando, como cobras numa floresta incendiada; eram
ais convulsos, chorados em frenesi de amor; música feita de beijos e soluços gostosos; carícia de
fera, carícia de doer, fazendo estalar de gozo.
E aquela música de fogo doidejava no ar como um aroma quente de plantas brasileiras, em torno das
quais se nutrem, girando, moscardos sensuais e besouros venenosos, freneticamente, bêbedos do
delicioso perfume que os mata de volúpia.
E à viva crepitação da música baiana calaram-se as melancólicas toadas dos de além-mar. Assim à
refulgente luz do trópicos amortece a fresca e doce claridade dos céus da Europa, como se o próprio
sol americano, vermelho e esbraseado, viesse, na sua luxúria de sultão, beber a lágrima medrosa da
decaída rainha dos mares velhos.
Jerônimo alheou-se de sua guitarra e ficou com as mãos esquecidas sobre as cordas, todo atento para
aquela música estranha, que vinha dentro dele continuar uma revolução começada desde a primeira
vez em que lhe bateu em cheio no rosto, como uma bofetada de desafio, a luz deste sol orgulhoso e
selvagem, e lhe cantou no ouvido o estribilho da primeira cigarra, e lhe acidulou a garganta o suco da
primeira fruta provada nestas terras de brasa, e lhe entonteceu a alma o aroma do primeiro bogari, e
lhe transtornou o sangue o cheiro animal da primeira mulher, da primeira mestiça, que junto dele
sacudiu as saias e os cabelos.
- Que tens tu, Jeromo?... perguntou-lhe a companheira, estranhando-o.
- Espera, respondeu ele, em voz baixa: deixa ouvir!
Firmo principiava a cantar o chorado, seguido por um acompanhamento de palmas.
Jerônimo levantou-se, quase que maquinalmente, e seguido por Piedade, aproximou-se da grande
roda que se formara em torno dos dois mulatos. Ai, de queixo grudado às costas das mãos contra
uma cerca de jardim, permaneceu, sem tugir nem mugir, entregue de corpo e alma àquela cantiga
sedutora e voluptuosa que o enleava e tolhia, como à robusta gameleira brava o cipó flexível,
carinhoso e traiçoeiro.
E viu a Rita Baiana, que fora trocar o vestido por uma saia, surgir de ombros e braços nus, para
dançar. A lua destoldara-se nesse momento, envolvendo-a na sua cama de prata, a cujo refulgir os
meneios da mestiça melhor se acentuavam, cheios de uma graça irresistível, simples, primitiva, feita
toda de pecado, toda de paraíso, com muito de serpente e muito de mulher.
Ela saltou em meio da roda, com os braços na cintura, rebolando as ilhargas e bamboleando a
cabeça, ora para a esquerda, ora para a direita, como numa sofreguidão de gozo carnal num
requebrado luxurioso que a punha ofegante; já correndo de barriga empinada; já recuando de braços
estendidos, a tremer toda, como se se fosse afundando num prazer grosso que nem azeite, em que se
não toma pé e nunca se encontra fundo. Depois, como se voltasse à vida, soltava um gemido
prolongado, estalando os dedos no ar e vergando as pernas, descendo, subindo, sem nunca parar com
os quadris, e em seguida sapateava, miúdo e cerrado, freneticamente, erguendo e abaixando os
braços, que dobrava, ora um, ora outro, sobre a nuca, enquanto a carne lhe fervia toda, fibra por
fibra, tirilando.
Em torno o entusiasmo tocava ao delírio; um grito de aplausos explodia de vez em quando rubro e
quente como deve ser um grito saído do sangue. E as palmas insistiam, cadentes, certas, num ritmo
nervoso, numa persistência de loucura. E, arrastado por ela, pulou à arena o Firmo, ágil, de borracha,
a fazer coisas fantásticas com as pernas, a derreter-se todo, a sumir-se no chão, a ressurgir inteiro
com um pulo, os pés no espaço, batendo os calcanhares, os braços a querer fugirem-lhe dos ombros,
a cabeça a querer saltar-lhe. E depois, surgiu também a Florinda, e logo o Albino e até, quem diria! o
grave e circunspecto Alexandre.
O chorado arrastava-os a todos, despoticamente, desesperando aos que não sabiam dançar. Mas,
ninguém como a Rita; só ela, só aquele demônio, tinha o mágico segredo daqueles movimentos de
cobra amaldiçoada; aqueles requebros que não podiam ser sem o cheiro que a mulata soltava de si e
sem aquela voz doce, quebrada, harmoniosa, arrogante, meiga e suplicante.
E Jerônimo via e escutava, sentindo ir-se-lhe toda a alma pelos olhos enamorados.
Naquela mulata estava o grande mistério, a síntese das impressões que ele recebeu chegando aqui:
ela era a luz ardente do meio-dia; ela era o calor vermelho das sestas da fazenda; era o aroma quente
dos trevos e das baunilhas, que o atordoara nas matas brasileiras; era a palmeira virginal e esquiva
que se não torce a nenhuma outra planta; era o veneno e era o açúcar gostoso; era o sapoti mais doce
que o mel e era a castanha do caju, que abre feridas com o seu azeite de fogo; ela era a cobra verde e
traiçoeira, a lugarta viscosa, a muriçoca doida, que esvoaçava havia muito tempo em torno do corpo
dele, assanhando-lhe os desejos, acordando-lhe as fibras embambecidas pela saudade da terra,
picando-lhe as artérias, para lhe cuspir dentro do sangue uma centelha daquele amor setentrional,
uma nota daquela música feita de gemidos de prazer, uma larva daquela nuvem de cantáridas que
zumbiam em torno da Rita Baiana e espalhavam-se pelo ar numa fosforescência afrodisíaca.
Isto era o que Jerônimo sentia, mas o que o tonto não podia conceber. De todas as impressões
daquele resto de domingo só lhe ficou no espírito o entorpecimento de uma desconhecida
embriaguez, não de vinho, mas de mel chuchurreado no cálice de flores americanas, dessas muito
alvas, cheirosas e úmidas, que ele na fazenda via debruçadas confidencialmente sobre os limosos
pântanos sombrios, onde as oiticicas trescalam um aroma que entristece de saudade.
E deixava-se ficar, olhando. Outras raparigas dançaram, mas o português só via a mulata, mesmo
quando, prostrada, fora cair nos braços do amigo. Piedade, a cabecear de sono, chamara-o várias
vezes para se recolherem; ele respondeu com um resmungo e não deu pela retirada da mulher.
Passaram-se horas, e ele também não deu pelas horas que fugiram.
O circulo do pagode aumentou: vieram de lá defronte a Isaura e a Leonor, o João Romão e a
Bertoleza, desembaraçados da sua faina, quiseram dar fé da patuscada um instante antes de caírem
na cama; a família do Miranda pusera-se à janela, divertindo-se com a gentalha da estalagem; reunira
povo lá fora na rua; mas Jerônimo nada vira de tudo isso; nada vira senão uma coisa, que lhe
persistia no espírito: a mulata ofegante a resvalar voluptuosamente nos braços do Firmo.
Só deu por si, quando, já pela madrugada, se calaram de todo os instrumentos e cada um dos
folgadores se recolheu à casa.
E viu a Rita levada para o quarto pelo seu homem, que a arrastava pela cintura.
Jerônimo ficou sozinho no meio da estalagem. A lua, agora inteiramente livre das nuvens que a
perseguiam, lá ia caminhando em silêncio na sua viagem misteriosa. As janelas do Miranda
fecharam-se. A pedreira, ao longe, por detrás da última parede do cortiço, erguia-se como um
monstro iluminado na sua paz. Uma quietação densa pairava já sobre tudo; só se distinguiam o
bruxulear dos pirilampos na sombra das hortas e dos jardins, e os murmúrios das árvores que
sonhavam.
Mas Jerônimo nada mais sentia, nem ouvia, do que aquela música embalsamada de baunilha, que lhe
entontecera a alma; e compreendeu perfeitamente que dentro dele aqueles cabelos crespos, brilhantes
e cheirosos, da mulata, principiavam a formar um ninho de cobras negras e venenosas, que lhe iam
devorar o coração.
E, erguendo a cabeça, notou no mesmo céu, que ele nunca vira senão depois de sete horas de sono,
que era já quase ocasião de entrar para o seu serviço, e resolveu não dormir, porque valia a pena
esperar de pé.
O CORTIÇO, Aluisio Azevedo
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